Si hubo una persona que supo ver lo que estaba creando, mucho antes que nadie, fue mi abuela, Abu. Cuando decidí dejar Madrid y mudarme a Béjar, el proyecto ya tenía algo de tracción. Había empezado a vender muebles a desconocidos. Pude dejar de dar clases y volví a mi ciudad natal para seguir con aquello que empezaba a tomar forma. Nadie entendía muy bien qué estaba haciendo. Mis padres se echaban las manos a la cabeza: una carrera de Ingeniería Forestal, un máster en Construcción con Madera… ¿para acabar fabricando muebles en un pueblo de montaña? Les entiendo. Querían lo mejor para mí. Y pensaban que ese no era el camino. Pero Béjar me dio paz. Allí, bajo un chamizo en el jardín, con la madera entre las manos, encontré algo que no sabía que estaba buscando: a mí mismo. Pasaba muchas horas solo, con las vetas, los nudos, los colores. Cada pieza era un pequeño descubrimiento. Una forma de escucharme. Y cuando terminaba un nuevo diseño, lo subía a casa de mi abuela para enseñárselo. Y para que me invitara a comer. Ella no me aplaudía por compromiso. Era la que más criticaba. La que más confiaba. La que más se lo tomaba en serio. Y tenía con qué: emprendedora, madre de 9 hijos, y aún hoy con una lucidez afilada, sabía bien lo que significaba tirar adelante un proyecto sin certezas pero con convicción. Sus ojos veían lo que los demás aún no alcanzaban a entender. Y por eso, su feedback me importaba tanto. WOODABU se llama así por ella. Por la madera que lo hace posible (Wood), y por la persona que me empujó sin empujar (Abu). Las comidas con ella, las charlas, los silencios… Están guardados para siempre en lo más profundo de mí. ⸻ Gracias por tanto, Abu. Woodabu también es tuyo.